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                           ALGUIEN SE HA MUERTO

Alguien

se les ha muerto a los pájaros,

a las yerbas, a los mares.

Alguien les falta a las aceras,

a las esquinas, a los bancos de los parques.

Hay mucho dolor volando de nube en nube

y hay mucho llanto en la lluvia,

cada vez que alguien se muere.

Es el llanto del silencio,

de la lágrima sorda y sincera,

de los párpados ennegrecidos;

pero es también la farsa cínica

del día de las alabanzas.

Hay mucho tránsito por los túneles recónditos.

                           Los odios ancestrales se regodean,

y los lobos aguzan sus fauces esperando la presa.

Sólo las flores mortecinas acompañan a los muertos

asidas a sus coronas tardías y efímeras.

Qué alegres están los fangos,

qué dichosas las codicias,

y que tristes los úteros sangrantes.

Sólo el viejo tiempo con su guadaña inmisericorde

y su reloj rabioso de manecilla bífida,

                           sigue impasible cuando alguien se muere.

 

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